Монолог уличного бухарика

Сам я- человек свободный, несемейный, безработный,
Руководству неугодный, от того и в отпуску.
Хорошо бы, как бабёнка- по уходу за ребёнком,
Только в этом деле тонком преуспеть я не могу.

Получил деньжат с расчетом… я ж всю жизнь считал на счётах.
Мне в компьютерных подсчётах ни бельмеса не понять.
Сколько б не чесал за ушком, лишь хватает на чекушку,
Кислородную подушку, да на «утку» под кровать.

Пусть не радуются гниды, что сломали инвалида!
Вот была художник — Фрида, всё она превозмогла.
Нужно только верить в сказку, как Гонсалес, как Веласкес,
Как любимый Зорро в маске, шпагой «вжик» и все дела.

Далеко нам до испанцев, мексиканцев, корсиканцев…
Мне б воды артезианской, чтобы горькую запить!
Для чего глаза нам братцы ?! Чтобы миром восхищаться,
Приглядеться, приморгаться, а не чтобы их залить.

Пьют немного все на свете, стаканы у всех в буфете,
Если ничего не светит и тоскливо на душе.
Я вот тоже понемногу за дружка- «Хромую ногу»,
Ад мирской- противный Богу и за рай, что в шалаше.

Ты прости меня соколик, я не БОМЖ, не алкоголик!
Мир не круг- он треугольник Пифагоров, его мать!
По углам там злые черти, всё под боком, по соседству…
Помоги, коли есть средства, за тебя стакан поднять.

05.05.2005 г.