Сто лет не держала в руках я гитару
и песен не пела, стихов не писала,
и в пункт не сдавала не битую тару.
Смеёшься, а что я такого сказала?

Вот дождь барабанит. Он мокрый и теплый.
Он там, а я здесь, и окно между нами.
Он падает, но остается свободный.
И жаль, что такое бывает не с нами.

И вновь докурив в сотый раз сигарету,
разрушу прозрачную эту преграду.
И выйду под дождь без зонта, в это Лето
и в ночь фонарей. Я пьяна и я рада.

Сто лет под дождём не смывала я слезы.
Где он, где они – не могу разобраться.
Давно не питали энергией грозы
моё существо, говоря не сдаваться.

Сто лет не ловила я капли в ладони,
и мокрые листья, и ласковый ветер.
Ликует душа, одуревши от воли.
И жаль, что сейчас не одна я на свете.

Ты там, а я здесь. Между нами стеною
стоит этот Мир и конца бесконечность.
Но я не сдаюсь. Нас связали с тобою:
молчание, цепи дождя, человечность…

Стихи и случайность. И что-то такое,
что может помочь, и порой разлучает.
Такое родное и чуть не земное.
Воскреснет, проводит и снова встречает.

Сто лет, в сотый раз, и опять, и сначала
из черного в белое, но через красное.
И я поняла, что его повстречала.
Но как одинаково всё это разное.

11.06.94