Я писала всегда для себя, своему отраженью.
Не дурманя других драгоценным напитком из слов.
И рисуя стихи, одевала их в рамки сомненья…
или Мир не поймёт, или просто Поэт «не готов».
Не стремилась к признанью, совсем не боялась забвенья.
Я просто творила – мне нравился этот процесс.
Вплетая в холсты и Надежду, и Страсть, и Терпенье,
совсем позабыла, что Жизнь – это Поезд Экспресс.
А Время – Кондуктор… и в Поезде нет Машиниста.
И снова пишу для себя ведь другим всё равно.
Премьеры не будет! Не слышно Немого Артиста.
А Зрители слепы и жестов не видят его.
Но маски одев, он, меняясь, покажет их лица.
И кто-то прозреет, но станет намеренно глух…
Проглотит язык и уже не посмеет открыться,
сказать, что увидел легко, безбоязненно, вслух.
Но может быть сам о прекрасном и грустном напишет.
О Боли и Страхе, о Счастье, Надежде, Любви,
рисуя словами, надеясь, что кто-то услышит,
и даже увидит Немого Поэта стихи.
20.10.98