Мне холодно, тоскливо, но смешно.
Прощайте все, которые прощали.
Забыты сигареты и вино.
И падают замерзшие Печали
снежинками резными на асфальт.
Они не разбиваются, а тают.
О милости к себе не говорят.
Безропотно и тихо умирают.
Печали не хотящие любить,
надеяться и просто ненавидеть.
Печали, что умеют только быть,
но ничего не слышать и не видеть,
которые уйдут в небытиё
со мной и для меня, но не для Мира.
Которые всегда возьмут своё,
обняв толпу, отшельника, кумира,
и нищенство заплаты, и металл,
и тех, кто за него, и тех, кто против,
умеющих летать, и тех, кто пал,
живущих далеко или напротив.
Печали не хотящие понять,
что иногда, излечивая душу,
они могли бы плакать и мечтать –
что их волною выкинет на сушу.
Но вечна вездесущая Мораль.
Она для всех приемлемо – доступна.
Но только почему-то… как ни жаль,
то искренне невинна, то преступна,
то безрассудна, то собой горда.
Печали не бывают одиноки.
Их не состарят Времени года.
Для них открыты двери и дороги.
И никому их чар не избежать.
Но как прекрасны Светлые Печали,
которые умеют умирать
безропотно и тихо, вместе с нами.
20.11.93

20.11.93