А Память тянет призрачную нить,
заматывая в Кокон, мучит Душу,
надеясь, что живущий Червь внутри
вдруг Бабочкой появится наружу.
Живущей робкой, невесомой суетой.
И множество так просто и доступно…
желающих поймать ее рукой
и приколоть булавкою преступно.
Ловите лучше падающий дождь-
Вы сами просто плакать разучились.
Кровавая луна, куда же ты плывешь?
Любимые тобой ещё не появились.
И слишком рано белый саван снег
соткал для тех, которые не жили.
Их времени ещё не начат бег.
Они ещё не дрались, не любили,
не уходили истово в себя,
и нараспашку душ не открывали,
и не делили «можно» и «нельзя»,
и на шнурки свои не наступали,
не жаждали богатство и венец,
не каялись, не звали, не грешили,
не разбивали рюмок и сердец,
не брали, не давали, не просили,
не ведали ни боль, ни суету,
победы, слезы, смех и пораженья,
ни разу не шагнули за черту,
ни восхвалялись, не ушли в забвенье,
не бились о коварное стекло,
и на огонь безумно не летели,
которых быть, возможно, не могло,
которых ждали или не хотели.
Но память бесконечна и липка,
как шёлковая нитка паутины.
Для нас, для них, увы, всегда верна.
Она и Вечность… прочны и едины.
Но иногда бывает все мертво…
и Кокон, и Душа, Журавль и Синица.
Всё молчаливо, пусто и темно
и Бабочке не суждено родиться.

13.12.93